
雨是黑色的。落在皮肤上像冷油,带着铁锈和腐烂花朵的味道。我站在异界裂隙前,手里攥着阿拉卡两个月前留下的发绳。作为协会里连正式执照都没有的候补,我本该被拦在警戒线外,但那些资深退魔师进去七个,只回来三个,而且都疯了。他们说阿拉卡肯定已经死了。那个曾笑着把护身符塞给我的前辈,那个发誓要回来教我结印的阿拉卡,不可能在这个连时间都在倒流的鬼地方撑两个月。我跳了下去。异界的重力是错的,墙壁会呼吸。我循着她残留的灵痕前进——那是只有我能看见的、淡金色的执念。在第七个扭曲的回廊里,我找到了她。她被钉在血肉构成的祭坛上,不是物理的钉子,而是无数条黑色的触须钻进她的灵脉,正在吸食她的意志。她瘦得脱形,但眼睛还亮着。“走……”她声音嘶哑,“这不是你能对付的……”我没走。我伸出手,发动了我唯一的天赋——“共鸣”。这不是攻击技能,而是连接。我把自己变成了她灵脉的延伸。痛苦瞬间淹没了我的意识。我“看”到她这两个月的战斗:她如何拒绝异界的腐蚀,如何在理智崩溃的边缘一遍遍默念爱人的名字。她的坚持像一根烧红的针,刺破了我的怯懦。“现在,”我在精神海中对她说,“把你的痛,你的怒,全部推给我。”阿拉卡终于崩溃大哭,把所有压抑的绝望倾泻而出。我承接了这一切,然后引爆了我唯一的武器——我对这个世界的“不理解”。为什么非要战斗?为什么要有牺牲?这种纯粹的不认同,形成了对异界规则最锋利的冲击。祭坛崩解了。我抱着昏迷的她往回跑,裂隙在头顶关闭。怀里的阿拉卡动了动,手指轻轻勾住了我的衣角。雨停了,发绳还紧紧系在我手腕上。我知道,救赎从来不是单方面的,是她没放弃,才给了我拉住她的力气。













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